La journée n'en finissait pas de finir sur un silence huileux et noir étouffant le paysage. Le minutes, de plus en plus cadavériques, se succédaient dans une insipide monotonie, tandis qu'un pâle soleil baveux surveillait les rues affamées du village halluciné. Du pétrole jaillissait de la plus haute et de la plus rêveuse des tours du château. Du côté de la grand place rageuse, l'ivrogne apocalyptique lisait de noirs présages dans ses rejets d'alcool. Prédiction qu'il gueulait presque en silence, tel un improbable et irréel pendu échappé de sa potence, à la gueuse décharnée dont il devinait la présence toute proche. Si proche et si avide de vous ravir à la vie. Et sur la sépulture de la dame blanche, qui habita un temps le château, il déposa les fleurs de ses pensées embrumées afin de plonger à jamais dans l'oubli le cimetière des rêves.